Сон о доме.
    Мы не те, кем кажемся на самом деле. Однажды я была безлюдным зданием, со старыми скрипучими полами, медными, с зеленой патиной ручками, с тяжелыми портьерами на окнах из душного бархата, тускло освещенным электрическим светом. Окнами с блеклыми стеклами с кучей разной мелочи на подоконниках, как будто старый ребенок поиграл со свечными огарками, стеклянными кубиками и дряблыми монетками, бросил и даже следов не осталось. Со скрипучими  деревянными лестницами на второй и на третий этажи, а, может быть и на самый верх, в мансарду. И по лестницам бегают волки, много волков, это моя кровь. Они должны оббежать все закоулки дома, забраться в самые темные и отдаленные места. Отыскать все угольки, что рассыпал узловатый, нелюдимый дворник, и, скормив их, притаившемуся в недрах комнат, пузатому котлу, принести ему пищу (свежий ветер, дыхание с улицы). И где-то в доме живет маленькая девочка (или же просто ветер, приносимый волками, шелестит в книгах старой мансарды). Девочка читает, и книги разговаривают с ней. В тоже время, это все я была ими. Потом я была женщиной в пышном пурпурном креалиновом платье. Я общалась с другими людьми. Но я знала, что на самом деле я здание, которое лишь притворяется дамой. А может, это дом забывается мимолетным сном, и снится ему, что он дама в пурпурном кринолиновом платье, чопорная дама, пьющая чай.